16岁的青春，带着一丝青涩的“骚”动，像藏在书包里的春天——或许是一本偷偷传阅的诗集，一张夹在课本里的便签，或是午后阳光下与好友分享的悄悄话，都藏着未经雕琢的生机，而眼睛里的光，是课堂上回答问题时亮起的专注，是操场奔跑时扬起的笑意，是对远方最纯粹的向往，那光与春，交织成少年时代最鲜活的注脚，简单却耀眼，藏着整个世界的温柔与可能。
十六岁,像颗刚从枝头摘下的青杏，带着点涩，又藏着股甜滋滋的“骚”，不是贬义的轻浮，是春天里刚抽芽的柳条，忍不住往天上蹿；是夏天的风，裹着青草香和少年汗味，扑在人脸上痒丝丝的，那股“骚”，是青春的荷尔蒙在冒泡，是心里的小鹿撞得肋骨疼，是全世界都新鲜，连风都带着甜的秘密。
教室里的“骚”：偷看他的侧脸，和转动的笔
十六岁的教室,永远有股粉笔灰的味道，还有“骚”动的暗流，后排男生总把校服裤脚卷到膝盖，露出白得晃脚踝的脚踝，打球时扬起的头发能扫到女生的眼睛；前排女生偷偷在课本里夹张偶像的照片，被同桌瞥见时，耳朵红得像熟透的苹果，却嘴硬说“才不是，是表姐的”。
我的“骚”，藏在课桌的夹层里，有次数学课，我盯着前排男生的后颈——他头发有点长，发梢卷着，像只小狮子，他转笔时，手指关节凸起，青筋在皮肤下爬，看得我心跳快了半拍，老师喊我名字时，我慌乱地站起来，课本却拿反了，全班哄笑，他却回头冲我笑，眼睛弯成月牙：“你刚才是不是盯着我看？”我脸烫得能煎鸡蛋，结结巴巴说“没有”，他却低下头，肩膀轻轻抖——后来才知道，他也在偷偷看我。
那支转动的笔,成了我们之间的暗号，他转笔，我就跟着转；他停，我也停，像两只在草堆里躲猫猫的麻雀，明明想靠近，又怕被对方发现，这种“骚”，是藏在课本里的心跳，是老师背过身时，偷偷交换的眼神，是连空气都甜的悸动。
操场上的“骚”：风掀起裙摆，和喊破的嗓子
十六岁的操场,是“骚”的舞台，运动会那天，女生穿短袖校服，把袖子卷到胳膊肘，露出晒出的小麦色皮肤；男生穿短裤，露出的腿毛还没长全，却要装作很man的样子，跳起来扣篮，结果球砸在篮筐上弹回来，砸中自己的脑袋，惹得全场大笑。
我的“骚”，是跑800米时的风，那天穿的是白色连衣裙，风一吹，裙摆像朵喇叭花，在腿边转，跑到第二圈时，我看见他站在跑道边，手里拿着瓶水，冲我喊“加油！”我一下子有了力气，往前冲，风灌进嘴里，甜丝丝的，像喝了一口汽水，冲过终点线时，他递过来水，我接过，手碰到了他的，指尖凉得像冰，却烫得我心跳加速。
后来我们坐在操场的看台上,他指着天上的云，说“你看那朵像不像棉花糖”，我说“像，像你刚才砸脑袋的样子”，他挠头笑，头发乱糟糟的，像只刚睡醒的小狮子，风把我们的头发吹在一起，我闻到他身上的汗味，像晒过的被子，暖烘烘的，这种“骚”，是风里的裙摆，是喊破的嗓子，是和他一起看云时，觉得整个天空都是我们的。
日记里的“骚”：藏在字缝里的秘密，和未说出口的话
十六岁的日记,是“骚”的避难所，我用圆珠笔在纸上划拉，写“今天他冲我笑了，我的心像被猫抓了”；写“放学时我们一起走，他问我有没有吃糖，我说没有，他就从口袋里掏出一颗，橘子味的，甜得我差点哭”；写“我想牵他的手，却又不敢，手心里全是汗，像刚洗过青菜”。
我的日记本,有把小锁，锁住了所有的“骚”，有次我妈打扫房间，想帮我整理书桌，看见那本日记，拿起来想看，我冲过去抢，日记本掉在地上，锁扣开了，我妈捡起来，翻了几页，脸慢慢红了，然后笑了：“原来你这么‘骚’啊。”我蹲在地上哭，我妈却把我搂进怀里，说“傻孩子，16岁的‘骚’，是最珍贵的。”
后来我把日记本给他看,他翻得脸红红的，最后一页，我用铅笔写着“我喜欢你”，他看完，没说话，却从口袋里掏出一张纸，上面写着“我也是”，这种“骚”，是藏在字缝里的秘密，是未说出口的话，是日记本里的春天，比阳光还暖。
十六岁的“骚”：是成长的勋章，是生命力的证明
后来我才知道,16岁的“骚”，不是错，是成长的勋章，它是青春的荷尔蒙在冒泡，是心里的小鹿撞得肋骨疼，是对世界的好奇，是对爱的渴望，它像春天的花，忍不住开；像夏天的风，忍不住吹；像秋天的叶，忍不住落；像冬天的雪，忍不住飘。
16岁的“骚”，藏在书包里的漫画书里，藏在操场上的笑声里，藏在日记本的小锁里，藏在和他一起走过的每一条路上，它是我们生命里最鲜活的颜色，是我们长大后，想起时会笑出声的回忆。
现在的我,已经过了16岁，但偶尔还会想起那个穿白色连衣裙的女生，想起那个转笔的男生，想起操场上的风，想起日记本里的秘密，那些“骚”，像一颗颗星星，藏在我的记忆里，闪闪发光。
16岁的“骚”，是春天的悸动，是夏天的风，是秋天的叶，是冬天的雪，是我们生命里，最珍贵的“骚”。