仙玲立于山巅，风是自然的信使，携着草木清气与晨露微凉，拂过她身畔的刹那，灵音便如珠落玉盘，清越悠扬，那声音不似凡尘铃响，倒似山泉击石、松涛过耳，又夹杂着空谷回音，带着几分超然物外的通透，风过处，灵音漫开，似低语，似梵唱，涤荡了心头的浮躁，只余一片澄明，仙玲与风共舞，灵音随律流转，仿佛天地间最纯净的共鸣，将尘世喧嚣隔绝在外，只留下这一方空灵与宁静。
古镇的巷子像被岁月揉皱的宣纸，青石板路被千万人踩得发亮，两旁的木楼挂着褪色的灯笼，连风都带着陈年墨香，我第一次遇见仙玲，就是在这条巷子尽头的“听雨茶寮”，那天刚下过一场阵雨，檐角的水珠滴答落在青石上，她正蹲在廊下，指尖捻着一朵被雨打湿的栀子花，花瓣上的水珠滚进她掌心，她忽然笑了,眼角眉梢像被这水珠洗过一样清亮。
“这花是昨夜开的吧？”她抬头看我，声音像檐角的风铃，清脆又带着点温软，“你看它的蕊，还沾着夜露的甜。”我这才注意到，她穿一身月白色的棉麻长裙，裙摆上绣着几枝疏落的兰草，发间用一根竹簪绾着，几缕碎发垂在颊边，随着她的动作轻轻晃动，她不像镇上其他姑娘那样爱穿艳色，整个人像一株生长在茶寮角落的兰，安静,却有让人忍不住多看一眼的灵气。
茶寮的老张叔说，仙玲是三年前来的，没人知道她从哪里来，只说她总爱坐在茶寮的窗边，一坐就是一下午，她不常说话，但耳朵很灵——谁家的猫在屋顶打架，谁家的孩子在巷口哭，她总能第一时察觉，然后端着一碗热粥或一块桂花糕过去，镇上的孩子都爱围着她，她教他们认茶：这是龙井，叶片像雀舌；那是普洱，饼上压着松针；还有白茶，晒着太阳的味道，她说“喝一口，像把春天的风含在了嘴里”，孩子们问她“仙玲姐姐，你名字里为什么有个‘仙’字呀”，她就指着茶寮外的老槐树说：“你看那树，活了上百年，还年年开花，不就像住在人间的神仙吗？我呀，只是想做个像树一样，能给人带来点甜的人。”
我后来常去茶寮，看她泡茶，她的手很巧，温热的泉水注入紫砂壶，茶叶在水里打着旋儿舒展，像一群刚睡醒的蝶，她泡的茶，第一泡总是她自己喝，说“这头一泡是茶的‘醒’，醒了才能说话”；第二泡才给客人，茶汤清澈，入口是淡淡的甘，回味却有悠长的香。“好茶要等，”她常说，“就像等一个人，等一阵风，急不得。”有次我问她，有没有等过什么人，她望着窗外的云，轻轻说：“等过一阵风，风停了，我就知道，有些东西，留不住的。”
去年深秋，镇上来了一场霜冻，茶寮外的几盆兰草都被冻蔫了，仙玲蹲在花盆边，手指轻轻抚过冻伤的叶片，眼圈红红的，老张叔说：“怕是熬不过这个冬天了。”她没说话，第二天一早，我看见她背着竹篓上了后山，回来时篓里装满了厚厚的松针和枯叶，她把松针铺在花盆里，又把枯叶剪碎撒在土上，说：“这是它们过冬的被子，等春天来了，就又活了。”果然，开春时，那些兰草真的抽出了新芽，嫩绿绿的,像她眼里的光。
前几天我又去了茶寮，仙玲正在给一盆新栽的茉莉浇水，阳光透过竹帘，在她身上洒下斑驳的光影，她忽然回头对我说：“你看，这花刚开，像不像天上的星星掉进了人间？”我顺着她的手望去，洁白的花瓣在绿叶间颤动，确实像星星，她笑了，眉眼弯弯，像月牙儿。“其实哪有什么神仙，”她说，“不过是用心活着的人，总能看见别人看不见的好。”
离开茶寮时，巷子里的风又吹了起来，带着茉莉的香，我想起仙玲说的那句“像树一样，能给人带来点甜的人”，是啊，她不是仙女，却比仙女更让人觉得温暖——因为她把日子过成了诗，把寻常活出了灵气，就像风过处，总有那声清脆的风铃，提醒着我们：生活再平淡,也藏着让人心动的灵音。
仙玲，风过处，有灵音，这灵音，是她用一颗柔软的心，在人间种下的,永不凋零的春天。